Desorden Cósmico Cronológico
VII
Ser fénix no es fácil, mueres y mueres inconsciente, hasta que una cruda realidad aparece en el sendero de la luz naciente.Un buen fénix busca su muerte cuando ha comprendido, es normal, es deseable, es avanzar.
Aug

memorias-del-ouroboros:

Los libros malos son un veneno intelectual que destruyen el espíritu. Y dado que la mayoría de las personas, en lugar de leer lo que se ha producido en las mejores épocas, se reduce a leer las últimas novedades, los escritores se inscriben al círculo estrecho de las ideas en circulación, y el público se hunde cada vez más en su propio fango”.


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3
Aug
Siempre es levemente siniestro volver a los lugares que han sido testigos de un instante de perfección.
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13
Aug

poetadecarretera:

el 25 de septiembre de 1972, a los 36 años, se quitó la vida ingiriendo 50 pastillas de un barbitúrico (Seconal) durante un fin de semana en el que había salido con permiso del hospital psiquiátrico de Buenos Aires, donde se hallaba internada a consecuencia de su mencionado cuadro depresivo y tras dos intentos de suicidio. Un año antes del fatal suceso en aquel ping-pong epistolar entre Cortázar y Pizarnik, ésta terminaba una carta así:

“P.D. Me excedí, supongo. Y he perdido, viejo amigo de tu vieja Alejandra que tiene miedo de todo salvo (ahora, ¡Oh, Julio!) de la locura y de la muerte. (Hace dos meses que estoy en el hospital. Excesos y luego intento de suicidio -que fracasó, hélas)”.

A lo que Cortázar respondío: 

“Mi querida, tu carta de julio me llega en septiembre, espero que entre tanto estás ya de regreso en tu casa. Hemos compartido hospitales, aunque por motivos diferentes; la mía es harto banal, un accidente de auto que estuvo a punto de. Pero vos, vos, ¿te das realmente cuenta de todo lo que me escribís? Sí, desde luego te das cuenta, y sin embargo no te acepto así, no te quiero así, yo te quiero viva, burra, y date cuenta que te estoy hablando del lenguaje mismo del cariño y la confianza –y todo eso, carajo, está del lado de la vida y no de la muerte. Quiero otra carta tuya, pronto, una carta tuya. Eso otro es también vos, lo sé, pero no es todo y además no es lo mejor de vos. Salir por esa puerta es falso en tu caso, lo siento como si se tratara de mí mismo. El poder poético es tuyo, lo sabés, lo sabemos todos los que te leemos; y ya no vivimos los tiempos en que ese poder era el antagonista frente a la vida, y ésta el verdugo del poeta. Los verdugos, hoy, matan otra cosa que poetas, ya no queda ni siquiera ese privilegio imperial, queridísima. Yo te reclamo, no humildad, no obsecuencia, sino enlace con esto que nos envuelve a todos, llámale la luz o César Vallejo o el cine japonés: un pulso sobre la tierra, alegre o triste, pero no un silencio de renuncia voluntaria. Sólo te acepto viva, sólo te quiero Alejandra.

Escribíme, coño, y perdoná el tono, pero con qué ganas te bajaría el slip (¿rosa o verde?) para darte una paliza de esas que dicen te quiero a cada chicotazo.

Julio (septiembre de 1971)”.

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24
Aug
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1574
Aug
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4466
Aug

“La razón es la propiedad mejor repartida entre los hombres, pues ninguno reclama más cantidad de ella, porque todos creen tener la suficiente.”

-René Descartes

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24
Aug
Wicked Game
Chris Isaak && Wicked Game
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413
Aug

Cambiemos nosotros, cambiemos al mundo.

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1
Aug

Necesito tus caricias

Necesito al despertar
sentirte siempre a mi lado
para poderte besar
y decirte que te amo.

Necesito de tus besos
cuando se levante el alba
que apaguen la sed que tengo
en el fondo de mi alma.

Necesito de tu boca
que me sabe a dulce miel
deseo que me transpotes
a un oasis de placer.

Necesito que me mires
con tiernos ojos brillantes
que me digas que me quieres
con mirada penetrante.

Necesito tus caricias
por la mañana temprano
y que tu cuerpo palpite
cuando digo que te amo.

Necesito que me hables
que susurres cosas bellas
y me digas muy bajito
brillas más que las estrellas.

Necesito que me cantes
que entones una canción
con palabras amorosas
salidas del corazón.

Necesito que me cuides
cuando voy por los caminos
que me tomes de las manos
y siempre estemos unidos.

Álvarez Chelo    
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Aug
Tu ánimo enfermo ha de construir casitas
paranóicas en tu cabeza solitaria,
y desde tu tierra sin sentido,
tu lengua, tu sangre, tu cuerpo entero
y tú, tu, TU entera,
has de interpretarlo todo
tan ingenuamente,
tan estúpidamente,
que has de ver la justicia como utopía prejuiciosa,
has de ver la rutina como amuleto divino,
has de ver tu tiempo como mecanismo sin alma!
Así que el odio corre corre
y corroe tu caja, tus venas,
tu capacidad de existir sin una lógica omnipresente!
Y el tiempo pasa,
tal cual lo concibes,
el tiempo pasa,
y tu subjetividad se retuerce,
sedada de insuficiencia,
en la infertilidad terrible de tu coraza
mal llamada identidad.
¡Desvístete alma en pena!
¡Excava una vida en tu jardín
y entiérrate tú y tus cadenas
convertidas en sangre,
convertidas en sobrevivencia
convertidas en vida!
¡Desvístete!
¡Sácate esas ganas de pertenecer sin ser,
muéstrate sin materia,
muéstrate hacia ti misma,
y entrégate a ese enigma terrible
de saberte muerte y creerte vida!
Awqapuma    
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29
Aug

Termina lo que empezó, y ahora que sufro un vacío, sólo busco un otoño que sople amenazante, que caiga sobre hojas llenas de tu memoria, para renovar la vida que se me escapó al besarte. Que mueran los miedos, las tristezas que me alimentaron mientras me engañaba contigo, que sólo quede fuerza y coraje, lo que enseña la vida. Mientras, estático me quedo, como un árbol seco desprotegido, esperando al invierno para que acabe conmigo.

Quiero un invierno, que se avecine lento desde las breves colinas del norte, que venga a vivir un rato, a posar sus nieves sobre suspiros quebrados. Que de una vez apague esta cálida mirada que aún se alimenta de ti. Que haga frío, el justo para matarme de sueño, y mientras duermo se me olvide todo lo que me hace débil. Que venga y congele esta melancolía que ya no me cabe en los ojos. Más frío, quiero luchar contra mí, contra ti, en una hoguera alimentada de todo lo que fue nuestro.

Y qué importa despertar, qué importa la primavera y el verano, si en mis sueños sigues golpeando con recuerdos que me anudan la garganta, lo más probable es que siga en invierno, y yo, débil, idiota, te sigo queriendo.

IV Invierno    
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Aug
Post Punk, New Wave, Dark Wave, etcétera (ochenta-noventero).
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Aug

valvirgen:

Tan real que parece ficción. LA DICTADURA PERFECTA - Tráiler oficial de la película - Estreno 16 de o…

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3
Aug

fernandalupera:

Era mi voz un susurro
y yo mujer de carácter
siempre odié las uñas largas
los gemidos a las que memorizaban
textos por otra parte
fui prudente reservada seria
solía sentir la excitación en
la lengua sentarme a la
cabecera de la mesa
dudé con singular estilo
probé los tacones el suelo
la espalda encorvada tuve
recuerdos de haber sido
ejecutada de una vida desnuda
entre dioses
fui soberbia sarcasmo
elegante
pensaba en sexo hablaba
con intelectuales patéticos
miraba las piernas las bocas los cuellos
de otras
me dejé crecer los pechos
asqueada por los buenos modales
amé a cambio de nada
y a menudo no entendía
cómo es que podía ser
tantas mujeres
dentro de una sola.


Ana Jimena Sánchez

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3
Aug
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